El Renaciente: Bar-Parrilla
Qué harías vos, Seurat,
con esa luz que golpea en las mesas,
con estos días en que el malestar
no está en el cuerpo ni en la mente
sino en un cruce desolado
que va hacia nuestra casa de la infancia.
El galgo ladró toda la noche
y una ráfaga de calor
le inyectó vida al letargo del insecto.
Pero ahora el bar está repleto
de hombres notables
que hurgan en su boca con el escarbadientes
y se mueven, tranquilos,
entre el humo del tabaco y el olor del estofado.
En la vereda del sol,
los taxistas duermen con un pie fuera de sus coches
y tiene las persianas bajas
el almacén del señor Scardanelli.
Fabián Casas (Buenos Aires, 1965), Oda, editorial Mansalva, Buenos Aires, 2008
Foto: Casas, en Hablando del asunto
Hace una semana te descubrí revisando los blogs de Goliardo. Y todos los días paso para aprender un poquito. ¡que bueno leer poesía todos los días! Un abrazo.
ResponderBorrarQue bien hace recordar este poema a pesar que he trastabillado por los pies de los taxistas. El valor (por cualidad) al combinar lo común con lo propio (No conocemos al Señor Scardanelli y para fortuna del poema no es nada simbólico)
ResponderBorrarCadena de maravillas. Este poema de FC me remite a uno de Jorge A.
"Intermezzo interrotto (Béla Bartok). El batifondo y el bullicio.
Quise decir "el batifondo y la desolación"
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